Dia da Pátria

Quando pequena, Sete de setembro era uma data ansiosamente esperada. Para a menina tímida, ser a baliza que seguia à frente da banda colegial era o estrelato. Os preparativos para o grande dia começavam logo após as férias do meio do ano. De mãos dadas com a tia, íamos escolher os tecidos da roupa, as meias-calças rendadas e as sapatilhas douradas. Depois, eram dias e dias acompanhando a tia a espalhar os dourados pelo vermelho da minúscula saia e pelo chapéu colorido, criado especialmente para a estrela.

Na noite que antecedia a festa, o sono era pequeno. Todos os minutos eram poucos para ficar imaginando a grande e colorida avenida aplaudindo-a. Na manhã do grande dia, nenhuma fome. Só uma alegria que vinha lá de dentro e enfeitava o rosto com um sorriso largo. Sorriso que permanecia o dia inteiro. Tomava o leite e engolia um biscoito porque era a forma de sair correndo para o colégio.

E o resto escorria como um rio de sonhos. A bailarina nascia esplendorosa. Na avenida Afonso Pena, era outra pessoa. Os movimentos eram ritmados, graciosos e seguros. Nada lembrava a moreninha que se sentava numa das últimas carteiras, na tentativa de se apagar dentro da sala de aula. Atrás dela, os tambores, cornetas, pratos, clarinetas. E o sorriso crescendo, crescendo e se espalhando pelas mãos, braços, pernas e movimentos. A Praça Sete de Setembro era o apogeu. Lá, o mar colorido de meninas e meninos parava. E eu fazia a muito esperada evolução. Como porta-bandeira de escola de samba do grupo especial, saudava o público fazendo aberturas e saltos elegantemente ensaiados.

Foi assim durante toda a infância. Adolesci. A bailarina do Sete de setembro morreu dentro de mim. O dia da Pátria já era festa dos militares. Os mesmos que desfizeram minha família e me separaram de meus irmãos. Eu já não acreditava mais naquela festa que agora era de um povo silencioso como gado marcado. Um povo obediente que sorria sem saber porquê e aplaudia, também sem saber porquê, as fardas verdes pesadas de medalhas e as lustrosas botas pretas. Para mim, Sete de Setembro e a Praça Sete passaram a ser sinônimo de protesto, prisões e saudade.

Muitos anos se passaram e o Sete de Setembro e a Praça Sete de Setembro perderam todo seu significado. Hoje, não são mais palco nem de protesto. Só de saudade.

Contribuição da Sandra Camurça:

Hoje o 7 de setembro é dia de protesto sim, é o dia do Grito dos Excluídos.
É lindo porque é um ato político mas apartidário, é lindo porque mistura todo mundo: movimento de mulheres, negros, GLBT, sem-terra, sem-teto, até o lado mais à esquerda da igreja católica se faz presente. Na última que eu fui, a coisa mais linda que eu vi foi umas drags protestando loucamente ao lado de freirinhas tão pudicas.

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Este texto faz parte da blogagem coletiva proposta por Rosélia

Infância

Ganhei do meu amigo querido Miguelito e do também querido Dilberto: